Perfektion?

Ein Körper wie aus Glas geformt,
so unberührt und streng genormt.
Du bist ein Tempel, glatt und rein,
wer will schon im Museum sein?
Mir fehlt das Beben, fehlt die Gier,
das Tierische, das „Jetzt und Hier“.
Perfektion macht Lust zum Eis,
sie ist zu sauber und zu leis.
Ich will den Schweiß auf deiner Haut,
ein Stöhnen, das die Stille klaut.
Ich will die Finger dort versenken,
wo wir nicht mehr an Ordnung denken.
Ein Heiliger im Seidenbett
ist meistens sexuell komplett
ein Reinfall ohne Saft und Kraft –
weil Makellosigkeit nicht schafft,
was uns erst in den Wahnsinn treibt:
Dass Fleisch an fremdem Fehler reibt.
Nur wer nicht ganz vollkommen ist,
weiß auch, wie man sich echt vergisst.