Der Duft von warmem Holz 2. Teil

Vorsichtig strich das Mädchen die Blätter von dem Deckel. Das Metall war dunkel geworden und an den Ecken von Rost überzogen. Doch der eingeritzte tiefe Punkt war deutlich zu erkennen.

Der selbe Punkt wie auf ihrem Stein.

Sie nahm den Stein aus der Tasche und legte ihn auf die Vertiefung im Deckel.
Nichts geschah.
Das Mädchen lachte über sich selbst. Was hatte sie denn erwartet?
Doch als sie den Stein wieder anheben wollte, bemerkte sie, dass der Deckel sich einen Spalt geöffnet hatte.
Sie hielt den Atem an.
Mit beiden Händen zog sie die kleine Kiste auf.
Drinnen lag kein Gold. Keine Münzen. Keine geheimnisvolle Maschine.
Nur ein Bündel vergilbter Briefe, zusammengebunden mit einer verblassten roten Schnur.

Ganz oben lag ein Umschlag.
Darauf stand in sorgfältiger Schrift:

„Für den Finder des warmen Steins.“

Das Mädchen spürte, wie ihr Herz schneller schlug.
Mit einem Blick schaute sie sich um. Der Feldweg war leer. Die Sonne hing inzwischen tief über den Hügeln. Vom Dorf her hörte sie wieder das dumpfe Klack des Holzspalters.

Sie öffnete den Brief.

Das Papier knisterte.

- Wenn du diese Zeilen liest, dann hast du gefunden, was ich verloren habe.
In dieser Kiste liegen Erinnerungen.
Nicht die großen.
Nicht die berühmten.
Nicht jene, von denen man später in Büchern liest.
Nicht die, mit denen Menschen angeben.
Nur jene Augenblicke, die niemand aufheben wollte.
Außer mir.-

Das Mädchen las die Zeilen zweimal.
Dann weiter.

- Halte ihn fest und denke an einen Ort, den du nie vergessen möchtest.

Sie runzelte die Stirn.
So etwas glaubte sie eigentlich nicht.
Trotzdem schloss sie die Hand um den Stein.
Sofort stieg ihr ein Geruch in die Nase.
Warmer Holzrauch.
Sie blinzelte.
Für einen Augenblick war der Feldweg verschwunden.
Stattdessen sah sie einen kleinen Hof. Holzscheite lagen ordentlich gestapelt an einer Scheunenwand. Ein alter Mann spaltete Brennholz und lächelte über irgendetwas, das außerhalb ihres Blickfeldes lag.

Klack.
Ein Schlag.

Klack.
Noch einer.

Der Duft von frischem Holz lag in der Luft.

Dann war alles vorbei.

Der Feldweg war wieder da.
Der Nebel.
Die sinkende Sonne.
Und der Stein in ihrer Hand war so warm wie frisch aufgebrühtes Teewasser.
Das Mädchen starrte ihn an.
Jetzt wusste sie zwei Dinge.

Erstens:

Der Brief hatte die Wahrheit gesagt.

Und zweitens:

Die übrigen Briefe in der Kiste würden noch viel mehr Geschichten erzählen.
Sie blickte auf das Bündel mit den vergilbten Umschlägen.
Jeder einzelne enthielt vermutlich eine Erinnerung.
Vielleicht an einen Ort.
Vielleicht an einen Geruch.
Vielleicht an einen Moment, den sonst längst niemand mehr kannte.
Das Mädchen strich über die verblasste rote Schnur.
Dann band sie sie auf.
Und begann zu lesen.


Fortsetzung folgt.