Die Geschichte von Bergen und Tälern

Im Gebirge, irgendwo zwischen „Da war ich schon mal“ und „Hier wollte ich nie hin“, stapfte ich durch ein Tal, das aussah, als hätte ein Riese es mit einem einzigen Schritt geformt. Die Luft war klar, die Stille groß – aber natürlich nicht lange.
Der Bach neben mir war kein Bach – er war ein Energiebündel. Er schoss über Steine, als hätte er Termine. Er spritzte mich an, als wollte er sagen: „Na los, beweg dich, ich hab’s eilig!“
Ich wischte mir das Gesicht ab und murmelte: „Du bist nicht nur ein Wildfang sondern auch ein Frechdachs.“ Das Energiebündel antwortete mit einem Platscher, der eindeutig Absicht hatte.
Der Weg wurde schmaler. Links ein Abhang, rechts ein Felsen – und der Bach mittendrin, als wäre er der Chef dieser Schlucht. Plötzlich machte er einen Satz, der so wild war, dass ich einen Schritt zurück musste. Der Stein unter meinem Fuß wackelte. Für einen Moment dachte ich: „Wenn ich jetzt rutsche, bin ich schneller unten als mir lieb ist.“
Der Bach gluckste. Natürlich. Er fand das lustig.
Ich kletterte weiter, bis der Weg plötzlich endete. Vor mir: ein Felsen, glatt wie eine Wand. Neben mir: das Energiebündel, das mich frech angrinste. Hinter mir: nichts außer der Erkenntnis, dass ich mich verlaufen hatte.
Ich wollte gerade einen Schritt machen, als ein Geräusch die ganze Szene veränderte. Kein Wasser, kein Stein, kein Wind. Ein tiefes, kehliges Brummen, das durch den Hang vibrierte.
Ich blieb stehen.
Zwischen zwei Felsblöcken trat eine Bärenmutter hervor. Groß, kräftig, mit einem Fell, das im Schatten fast schwarz wirkte. Neben ihr ein Junges – rund, neugierig, und viel zu unbesorgt für die Situation.
Selbst der Bach verstummte. Die ganze Schlucht verstummte.
Die Bärenmutter sah mich an. Kein Fauchen, kein Drohen – aber ein Blick, der klar sagte: „Du bleibst, wo du bist.“
Ich stand still. Nicht aus Heldentum, sondern aus Vernunft.
Das Jungtier tappte einen Schritt nach vorn und schnupperte in meine Richtung. Die Mutter brummte tief, ein Ton, der keine Diskussion zuließ. Das Kleine blieb stehen, aber es sah mich weiter an, als wolle es herausfinden, ob ich gefährlich bin oder nur ein seltsamer Wanderer, der mit einem Bach redet.
Ich drehte mich leicht seitlich, senkte den Blick – ein Zeichen, dass ich nicht näher komme. Die Bärenmutter musterte mich noch einen Moment, dann schob sie ihr Junges hinter sich und wandte sich ab. Sie stieg den Hang hinauf, langsam, würdevoll, als wäre sie die Königin dieses Tals. Das Jungtier folgte ihr, immer wieder kurz stehenbleibend, um noch einmal zu mir zu schauen.
Erst als beide verschwunden waren, atmete ich wieder normal.
Das Energiebündel machte ein einzelnes, leises „Pling“. Ein Ton, der klang wie: „Siehst du? Ich hab dich gewarnt.“
Ich setzte mich auf einen Stein, ließ die Spannung aus den Schultern sinken und sagte: „Weißt du was, Bach? Gegen dich bin ich gern genervt. Eine Bärenmutter ist eine andere Hausnummer.“
Ich seufzte. Der Bach antwortete mit einem Geräusch, das eindeutig nach „Na, nun?“ klang.
Ich stand auf und suchte einen Weg, um weiterzukommen, aber ich musste wohl zurück, denn vor mir war nur die glatte Felswand. Doch kaum war ich ein paar Schritte gegangen, spritzte der Bach gezielt gegen eine kleine Spalte im Felsen. Ein winziger Wasserstrahl lief hinein und zeigte mir einen schmalen Durchgang, den ich vorher nicht gesehen hatte.
„Na gut“, sagte ich, „du führst, ich folge.“ Ich zwängte mich hindurch, und tatsächlich: Das Energiebündel leitete mich zurück zum Weg. Nicht aus Freundlichkeit, sondern weil es offenbar Spaß daran hatte, mich erst zu erschrecken und dann zu retten.
Als ich wieder festen Boden unter den Füßen hatte, rief ich ihm zu: „Danke, du Frechdachs!“ Der Bach antwortete mit einer letzten, sehr gezielten Spritzattacke. Humor hat er, das muss man ihm lassen.
Doch kaum war ich weitergegangen, hörte ich hinter mir ein lautes Rauschen. Das Energiebündel hatte eine steile Stelle erreicht und stürzte hinab, als würde es eine Mutprobe bestehen wollen. Ich lief ein Stück nebenher und dachte: „Wenn der Wildfang so weitermacht, braucht er bald einen Helm.“
Unten angekommen beruhigte er sich wieder, floss ruhig, fast würdevoll, als hätte er beschlossen, dass genug Chaos für einen Tag gewesen sei.
Ich blieb stehen, sah ihm nach und dachte: „Du bist ein kleiner Draufgänger, aber ein guter Begleiter.“
Der Bach antwortete mit einer kleinen, gezielten Spritzattacke, machte ein letztes, leises Geräusch – ein kleines „Pling“, wie ein Tropfen, der genau weiß, dass er der Schlussakkord ist.
Und dann war er weg, weiter unten im Tal, auf dem Weg zu seinem nächsten Opfer.