Der Duft von warmem Holz 3. Teil

Das Mädchen schlug den obersten Brief auf.
Die Schrift war etwas verwischt, als hätte jemand beim Schreiben nasse Hände gehabt oder später einmal Tränen weggewischt.
Sie begann zu lesen.

- Wenn du diesen Brief gefunden hast, dann gehörst du nun zu denselben Menschen wie ich.
Zu denen, die stehen bleiben, wenn ein Blatt vom Baum fällt.
Zu denen, die einen Geruch wiedererkennen, obwohl zwanzig Jahre vergangen sind.
Und zu denen, die wissen, dass Erinnerungen manchmal kostbarer sind als alles Gold der Welt. -

Das Mädchen blickte auf.

Der Wind strich durch die hohen Gräser.
Für einen Moment hatte sie das Gefühl, als säße jemand neben ihr und würde dieselben Zeilen mitlesen.

Sie las weiter.

- Meine Erinnerung trägt den Duft von warmem Holz.
Ich war damals neun Jahre alt.
Es war der erste Winter nach dem großen Schneesturm.
Mein Vater und ich verbrachten einen ganzen Nachmittag im Holzschuppen.
Draußen war alles weiß. Die Fensterscheiben waren mit Eisblumen bedeckt.
Drinnen roch es nach frischen Spänen und nach Harz.-

Während sie las, wurde der Stein in ihrer Hand wieder wärmer.
Ganz langsam.
Wie ein kleiner Ofen.
Die Buchstaben vor ihren Augen begannen zu verschwimmen.
Nicht wirklich.
Nur ein wenig.
Als würde etwas anderes durch sie hindurch scheinen.
Und plötzlich war sie nicht mehr auf dem Feldweg.

Sie stand in einem Holzschuppen.
Durch eine kleine Scheibe fiel winterliches Licht.
Ein Junge saß auf einem Stapel Brennholz und schwenkte die Beine.
Ein Mann hob gerade einen Holzscheit auf.
Dabei erzählte er etwas.
Etwas Lustiges.
Der Junge lachte.
Dieses helle, unbekümmerte Kinderlachen, das den ganzen Raum füllte.
Der Geruch von frischem Holz war überall.
Warm.
Beruhigend.
Vertraut.
Obwohl das Mädchen diese Menschen noch nie gesehen hatte.
Der Mann legte dem Jungen kurz eine Hand auf die Schulter.
Nur für einen Augenblick.
Doch genau dieser Augenblick schien die Erinnerung festzuhalten.
Nicht die Worte.
Nicht das Gesicht.
Nur das Gefühl.
Geborgenheit.
Dann verschwand das Bild.
So plötzlich, wie es gekommen war.
Das Mädchen saß wieder am Feldweg.
Der Brief lag vor ihr.
Der Stein war heiß geworden.
Nicht unangenehm.
Nur lebendig.
Fast als hätte er ein Herz.

Langsam las sie die letzten Zeilen.

- Der seltsame Stein bewahrt keine Ereignisse.
Er bewahrt Gefühle.
Darum werden die Erinnerungen niemals alt.
Wenn du weitere Briefe findest, behandle sie gut.
Denn jede Erinnerung, die vergessen wird, wird ein wenig kälter.
Und jede Erinnerung, die jemand liest, wird wieder warm.-

Das Mädchen senkte den Brief.

Die Sonne war inzwischen fast hinter den Hügeln verschwunden.
Der Nebel kroch über die Wiesen.
Vom Dorf her erklang erneut das vertraute Geräusch.
Klack.
Der Holzspalter.
Doch diesmal hörte es sich anders an.
Nicht mehr wie ein gewöhnliches Geräusch.
Sondern wie ein Echo aus einer alten Erinnerung.
Sie blickte auf den Stapel Briefe in der Kiste.
Dutzende Umschläge.
Dutzende Geschichten.
Dutzende Leben.
Und zum ersten Mal fragte sie sich, wer all diese Erinnerungen gesammelt hatte.
Genau in diesem Moment bemerkte sie etwas, das ihr bisher entgangen war.
Auf dem Boden der Kiste lag ein weiterer Umschlag.
Getrennt von allen anderen.
Neu.
Nicht vergilbt.
Nicht verstaubt.
Er sah aus, als wäre er erst gestern hineingelegt worden.
Langsam hob sie ihn auf.
Auf der Vorderseite stand nur ein einziger Satz. In derselben sorgfältigen Handschrift:
„Dieser Brief ist für dich.“

Und plötzlich wurde der Stein in ihrer Hand heiß wie nie zuvor.
Langsam las sie die letzten Zeilen.

- Eines Tages wirst du älter sein.
Viele Dinge werden sich verändern.
Manche Menschen werden kommen.
Manche werden gehen.
Doch wenn du dich jemals fragst, was wirklich wichtig war, dann denke an die stillen Augenblicke.
An den Duft von warmem Holz.
An fallende Blätter.
An jemanden, der lacht.
An einen Ort, an dem du dich zuhause fühlst.
Denn daraus besteht ein Leben.-

Das Mädchen blickte auf die Unterseite des Briefes.

Dort schien eine Unterschrift zu stehen.
Die Tinte war verlaufen.
Einige Buchstaben waren noch zu erkennen.
Andere nicht.
Sie versuchte, den Namen zu entziffern.
Doch die Handschrift war einfach unleserlich.
Einen Moment später strich der Wind durch die Seite.
Als sie wieder hinsah, war sie nicht einmal mehr sicher, ob dort überhaupt ein Name gestanden hatte.
Das Mädchen legte den Brief langsam zurück in die Kiste.

In diesem Moment erhob sich der Wind.
Die Blätter wirbelten über den Feldweg.
Einige Sekunden lang musste sie die Augen schließen.
Als sie sie wieder öffnete, stockte ihr der Atem.
Die Kiste war verschwunden.
Einfach verschwunden.
Keine Spur im Gras.
Kein Abdruck.
Nichts.
Nur der Stein lag noch in ihrer Hand.
Warm.
Still.
Lebendig.
Das Mädchen betrachtete den Stein.
Noch immer fühlte er sich angenehm warm an, aber sie merkte, dass er kühler wurde.
Und zum ersten Mal hatte sie das Gefühl, dass seine Aufgabe erfüllt war.
Vom Dorf her erklang erneut das vertraute Geräusch.

Klack.

Der Holzspalter.

Das Mädchen lächelte.
Dann machte sie sich auf den Heimweg.
Und ohne es zu wissen, trug sie die erste eigene Erinnerung in sich


NS: Der dritte Teil endet hier. Doch die Reise geht weiter. Die nächsten Erinnerungen warten bereits zwischen den Seiten der kommenden Monate.
© diekleinebenzmann