Der Duft von warmem Holz - Teil 1

Der Herbst kam in diesem Jahr nicht plötzlich. Er schlich sich heran wie jemand, der erst einmal sehen will, ob er willkommen ist. Morgens lag ein dünner Nebel über den Gärten, so leicht, dass er sich schon beim ersten Sonnenstrahl verzog. Die Luft roch nach feuchter Erde und nach den letzten Äpfeln, die irgendwo im Gras lagen und langsam süß wurden.

An diesem Nachmittag ging ein Mädchen, vielleicht zwölf Jahre alt, den Feldweg entlang, der hinter den Häusern begann. Sie trug eine Jacke, die eigentlich zu dünn war, aber sie mochte sie, weil die Taschen so tief waren.
In der rechten Jackentasche trug sie einen kleinen, ovalen Stein, den sie vor zwei Tagen am Bach gefunden hatte. Zwischen hunderten gewöhnlichen Kieseln war er ihr sofort aufgefallen. Nicht wegen seiner Form. Wegen seiner Wärme. Er war glatt wie Glas und fühlte sich warm an, obwohl er längst hätte ausgekühlt sein müssen.
Damals hatte die Sonne längst nicht mehr geschienen. Das Wasser war kalt gewesen, die Luft ebenso. Doch der Stein hatte sich angefühlt, als hätte ihn jemand eben erst aus der Tasche genommen.

Seitdem trug sie ihn bei sich. Mehrmals hatte sie versucht, ihn zu Hause auf den Tisch zu legen, um andere an der Wärme teilhaben zu lassen. Doch immer wieder steckte sie ihn anschließend doch wieder ein.

Die Bäume standen schon halb im Abschied. Gelb, rot, braun, aber nicht traurig. Eher wie Menschen, die wissen, dass sie noch ein paar schöne Tage haben, bevor der Winter kommt.
Das Mädchen blieb stehen, hob den Kopf und sah, wie ein einzelnes Blatt sich löste.
Es fiel nicht einfach.
Es tanzte.
Einmal links, einmal rechts, dann drehte es sich, als wolle es sich verabschieden.
Vom Dorf her klang das Geräusch eines Holzspalters. Das dumpfe Klack erinnerte sie an die Werkstatt ihres Großvaters, ein Herbstgeräusch, das versprach:
Bald wird es warm riechen in den Häusern.
Nach Holz.
Nach Feuer.
Nach Zuhause.
Das Mädchen setzte sich auf den alten Zaunpfahl am Weg und sah zu, wie die Sonne langsam tiefer sank. Sie dachte an nichts Besonderes. Nur an den Stein in ihrer Tasche, an das tanzende Blatt und an den Holzduft, der sich mit dem Nebel mischte.

Es war einer dieser Momente, die man erst viel später versteht:
Ein stiller Nachmittag, der nichts wollte, außer bleiben.
Unwillkürlich griff sie nach dem Stein.
Für einen Moment hielt sie inne.
Er war warm.
Nicht ein bisschen wärmer als ihre Hand.
Er war wirklich warm.
Das Mädchen runzelte die Stirn. Langsam zog sie ihn aus der Tasche.
Im selben Augenblick fiel ihr Blick auf etwas im Gras. Zwischen den gelben Blättern ragte die Ecke einer kleinen Metallkiste hervor, fast völlig überwachsen. Sie war sicher schon viele Jahre dort gelegen.
Neugierig sprang sie vom Zaunpfahl.
Als sie näher kam, bemerkte sie etwas Seltsames:
Auf dem Deckel der Kiste war der selbe tiefe Punkt eingeritzt, der auch auf ihrem Stein zu erkennen war.
Eine runde Vertiefung, die ihr bisher nicht aufgefallen war.
Plötzlich war der friedliche Herbstnachmittag nicht mehr nur ein Herbstnachmittag.
Der Wind bewegte die Blätter.
Irgendwo schlug wieder der Holzspalter.
Klack.
Und zum ersten Mal fragte sie sich, warum sich der Stein damals im kalten Bach warm angefühlt hatte.
Sie kniete sich vor die Kiste.

Fortsetzung folgt bald.